Hola amig@s, hoy el titular trata sobre la pareja de ancianos que fue brutalmente asesinados por menores, la policia esta investigando el suceso y también a las bandas juveniles de la zona.
El asesinato de Lucía y Rafael en el Bilbao de los 30 niños 'perdidos'.
Los edificios de la calle Zizeruena tienen la mayoría de persianas
bajadas. Hay murmullos que salen de ellos, ladridos, ventanas que se
cierran, policías por doquier. Vidas encadenadas en el barrio de
Otxarkoaga. Antes, por la lucha vecinal y por salir de la pobreza;
ahora, por el dolor, la rabia y la incredulidad. Todo ha cambiado desde
que el 18 de enero se descubrió que había dos niños implicados -al
final, serían tres- en el asesinato sin piedad de dos ancianos. Ellos,
Lucía y Rafael, eran de esa clase de personas que todos quisiéramos
cerca. Sus verdugos, lo contrario. Uno de ellos es A. Posa en sus
imágenes en redes sociales como lo que es:
un criminal de 14 años.
Camisa abierta, fumador de porros empedernido, cicatriz en la cara y
varias en el alma. Enviciado del dinero y de las drogas. Es uno de los
más de 30 niños extraviados por las autoridades de Bilbao. Lucía y
Rafael, de 87 años, poco pudieron hacer contra ellos. Contra chiquillos
crecidos entre padres criminales, caprichosos y sin control.
Los abuelitos de Otxarkoaga poco pudieron hacer contra estos niños perdidos.
Barrio amenazado.
Al caminar por sus calles abundan los chicos jugando con sus padres,
que los vigilan más que nunca. «Son unos cuantos, muy pocos, no son
todos», dice un hombre de tez morena, 175 centímetros de estatura, las
manos duras de haber trabajado en la obra y en lo que hubiera. No quiere
dar su nombre.
Ninguno.
El barrio está asustado tras lo sucedido.
Al periodista que recorre los edificios amarillos, «los rascacielos»,
como los denominan, le llega la amenaza: «Ya verán cuando se vaya la
policía, los chivatos van a cobrar». Lo suelta un chico con abrigo de
The North Face, de esos que no bajan de 300 euros en la tienda oficial.
Sujeta un perro de raza
american stanford y no mira a los ojos. No tiene más de 16 años.
Es la misma edad que tenía otro de los implicados:
«El del 18», como le conocen ahora por el número de su portal. Era el
chico que los vigilaba, a quien apuntan como autor intelectual del
crimen.
El tercer implicado es el pequeño. «El que trepaba como
Spiderman», así le recuerda un vecino porque lo ha visto escalando rejas
para robar casas.
«Marcando» ancianos para quitarles la cartera al menor descuido.
«Mira alrededor», suelta un transeúnte. Lo hace para que cuente
las decenas de policías locales que patrullan.
«Ahora hay más aquí que en la Gran Vía. Antes ni venían. Mira que se lo
pedimos varias veces. No por mí, mírame -presume de sus 105 kilos-, por
los abuelitos». Se les ve caminando alrededor, pisadas cortas, algo
encorvados, pero siempre con prestancia. «Hay mucho mocoso peligroso
suelto». Los mocosos a los que se refiere, son los que andaban
perdidos para las autoridades. Y en 48 horas,
los juzgados de Bilbao han reactivado sus ordenes de busca y captura. Treinta órdenes en apenas dos días. No son casos nuevos. Son los casos de niños que se han ido quedando en el olvido. O, peor, en la desidia.
A. y «el que trepaba como Spiderman» estaban bajo la tutela de la Diputación de Vizcaya cuando mataron a Lucía y Rafael.
Huyendo de la pobreza.
Su asesinato ha conmocionado al país entero. Y poco se sabe de su vida. En Otxarkoaga les llamaban los
gallegos pero
no eran de Galicia. Sus raíces estaban más al sur. Lucía Carpintero de
González, como firmaba, era zamorana. De un bucólico pueblo llamado
Pajares de la Lampreana, de donde se fueron hace décadas. Huyeron de la
pobreza. Lo recuerda a
Crónica, Gerardo González Calvo, escritor y columnista de
La Opinión de Zamora,
primo de Lucía: «Ella se fue a Bilbao en los años 60 para encontrar
trabajo. Era una mujer elegante y dulce». Las raíces de la familia de
Lucía en el pueblo son fuertes. Era hija del herrero José y de María.
Tenía nueve hermanos y seis de ellos emigraron. Lucía conoció a Rafael
González Díez, andaluz, en Vizcaya.
Treintañeros ambos, la pareja llegó a la villa con la misma edad y
los mismos sueños de cambiar su vida. «Ella comenzó trabajando en lo que
podía. Se había ido con lo puesto. Como él. Tenía Lucía la lección de
su padre herrero que, siendo analfabeto, sacó a su familia entera
adelante... Hay que recordar que, con el trabajo de gente como ellos, se
ayudó al desarrollo industrial del norte de España». En 1961 nació su
hija Maribel, el mismo año en que comenzaron a entregarse los primeros
pisos de protección oficial en Otxarkoaga.
Bregaron y bregaron por sacar adelante a la chica.
Eran un ejemplo de lo que pasaba con la buena gente del barrio.
De los trabajos precarios a ser obrero en la zona industrial. El
esfuerzo del largo jornal. Con el tiempo, ahorrar para montar un pequeño
negocio... El barrio de Lucía y Rafael se había creado para erradicar
las chabolas de la periferia de Bilbao. Una buena parte llenas de
gitanos. Con el tiempo se llenó de
leyendas acerca de lo malo del barrio. Lo cuenta el libro
Otxarkoaga: Retratos,
con los relatos de la gente normal de allí. Eran leyendas urbanas que
aún persisten en el imaginario colectivo: «¿Qué ha sido de los cerdos en
las bañeras? ¡Pero en qué bañeras, si no había! ¿Y los burros en las
terrazas del cuarto piso? ¡Subir burros por escaleras por las que no
podían subir ni las camillas en casos de urgencia!».
Lucía y Rafael se hicieron fuertes contra todo, como el barrio.
Pasaron la época dura de la droga de los 80,
con una hija recién salida de la adolescencia, cuando la heroína
carcomía al barrio. Se hicieron con un negocio. Ayudaron a su yerno,
Lumi, con su tienda de decoración. Vieron crecer a su nieta Lorena, su
adoración de pelo castaño y ojos resplandecientes. Todo parecía ir a
mejor. Sólo querían ya una plácida vejez... Hasta que se cruzaron con
los tres malditos niños
perdidos.
«Robaban y fumaban pero nadie imaginaba que llegaran a tanto», comenta una vecina septuagenaria entre lágrimas.
«Podría haber sido cualquiera de nosotros», recalca. Camina en dirección al mercado.
Al frente está el hogar de Lucía y Rafael. Hoy el escenario de un crimen que eriza la piel.
El asesinato.
Es jueves 25 de enero, la lluvia cae con fuerza, los paraguas apenas
sirven, las gotas forman una suerte de cortinilla de agua que desenfoca
el piso del crimen. Una semana antes, Lucía y Rafael tenían cita médica.
Faltaron.
Su hija y su yerno llamaron preocupados al 944 12X XXX, el teléfono de la pareja.
No hubo respuesta. Los vecinos de abajo no estaban. Se acercó Lumi, el
yerno, apesadumbrado. No hay mucha distancia entre sus pisos. Lucía y
Rafael vivían solos, se hacían compañía mutuamente. Lumi estaba
preocupado. Tenían 87 años y uno de ellos se había sometido a una
cirugía hace poco. Sin embargo, se sentían plenos de futuro, hace un año
se habían comprado su casa en el pueblo. Para estar a gusto. Para
disfrutar de sus vidas.
Lumi los encontró muertos. La escena se podía ver como
flashes.
Dos cuerpos inertes, ella en el pasillo, él en la habitación. Eran las tres de la tarde. Un rastro de sangre que iba hasta la escalera. El yerno casi se derrumba.
Hubo gritos: «¡Los han matado! ¡Los han matado! ¡¡¡Han matado a mis suegros!!!».
La
muerte de Lucía y Rafael ocurrió a golpes y cuchilladas. Un atraco
planificado con un final tan funesto que hasta la temida banda de
gitanos
Los Pichis ha renegado de sus autores. No los reconocen como de los suyos [al menos dos de los chicos son de etnia gitana].
«Hemos hecho cosas malas. Tenemos nuestros pecados. Pero esto no. A los abuelos se les respeta», chilla una matriarca de
Los Pichis a una vecina, ésta camina delante del portal de los González Carpintero con el altavoz del móvil puesto.
«Esto se había anunciado», dice Álvaro Pérez, presidente de la Asociación de Vecinos de Otxarkoaga, pelo castaño claro,
piercing en la nariz, un joven educado y cordial. «Hace poco, al darnos cuenta de lo que estaban haciendo los niños,
pedimos ayuda... Nos dijeron que, por el terrorismo, no podían venir, que todo se concentraba en el centro. Nos quedamos solos con el problema. Ahora ¿ves?,
hay un policía en cada esquina. Ojalá se queden». Su oficina queda a escasos pasos de la vivienda de Lucía y Rafael
El nivel de este río, que bordea museos tan famosos como el del Louvre y el de Orsay, además de monumentos y ministerios, está previsto que suba de 5,85 a 5,95 m, lo que significa más de cuatro metros por encima de lo normal, indicó el organismo que monitorea estos fenómenos.
